Sou admirador das mulheres. Melhor dizendo, de mulheres. Ainda melhor dito: das mulheres que sejam mulheres. Precisando em mais fino: mulheres que me surjam como a mulher. Não por fetiche mas por prazer estético. Adicionando o tempero de um gosto íntimo de gostando-as, gostá-la. Talvez para eu poder continuar a gostar de ser homem e não ser mulher.




Mulheres em bando, como tribo eufórica e fechada, carregam-me o sobrolho. Cuido-me. O melhor que consigo. E zarpo se começo a ouvi-las tratarem-se, entre si, rebaixando-se, por “cá-cá”, “li-li”, “mi-mi”, “té-té”, “lé-lé”, “ni-ni”, “fá-fᔠe “xá-xá”. Por me parecer que, assim, pelo menos acusticamente, essas mulheres se rebaixam à condição de ninhada de gatas.

Mas quando leio: ”Mulheres, entre lágrima e esperança, entre dor e alegria, resistentes, muito, à vida e ao tempo. Começaremos mais um ano juntas”, eu ajoelho de respeito. Porque sinto, cá dentro, uma mensagem mista de dor e valentia e que são, na minha escala, o melhor que se pode ter e dar. Obrigado.