Claro que se pode ser hiperpatriota no futebol, amar Scolari, pendurar bandeira no estendal da roupa, vibrar com os nossos feitos nos relvados germânicos e, ao mesmo tempo, manter impoluta a consciência social, até a política, não abrir mão dos pergaminhos nas exigências culturais, continuar a deitar cedo e a cedo erguer, ter à mão de semear as sapatilhas e a t-shirt para a próxima manif a desancar no Sócrates e a caricaturar o Bush, defender a homofilia e as quotas para as senhoras e para os pretos mais os amarelos, o enriquecimento civilizacional com a entrada da Turquia na União Europeia, gritar Azambuja sim e Saragoça não, ou até apelar a que uma boa alma que possa mande o Pacheco Pereira pentear macacos. Cada coisa no seu galho. Concordo.

Só não concordo que não se possa discordar. Que não se permita recusar o banho na onda. Esta onda com arremedos totalitários de nacionalismo bacoco e pimba, nivelado na cervejola e no cachecol. Este unanimismo místico-histérico em que, num rectângulo de relva, se pretende suprir a falta de projecto, de governo, de decência, de cidadania e de futuro. Sobretudo exigir isso a quem gosta de futebol, cegando-se por vitórias a evidência de uma equipa que não joga ponta de um corno, idolatrando-a, abraçando-a, perdoando-lhe a inépcia. É que se, quanto a exigência, dela se prescinde no futebol, depois, pela certa, vai faltar para o resto. E o resto somos nós. Todos - os festivos e não festivos. Juntos, outra vez, no pós-Mundial. Sem bandeiras. Sem Scolari.