Cresci entre estantes onde não faltava qualquer livro do Mestre Aquilino (era assim que os seus devotos o tratavam no seu tempo). Cresci também com o complexo de demorar a conseguir entrar-lhe nos livros e depois nunca os finalizar. Sentia-me mal pelo conflito de, sendo citadino com raízes aldeãs, não desbastar com gosto e ligeireza aquela linguagem cerrada, beirã e vernácula, numa escrita camponesa em que as palavras sabiam a terra deixada nas enxadas. Fui persistindo e desistindo, desistindo e persistindo, até que devorei, num fôlego e em entusiasmo, o “Quando os Lobos Uivam” logo que este saíu e foi comprado "por baixo do balcão" ao livreiro cúmplice que abastecia a minha casa com os "proibidos". Apesar de saber, por isso me ter sido predicado, que aquela obra, apesar do seu impacto (meteu não só proibição da PIDE e histeria da Censura, como até julgamento), era a menor na dimensão literária do Mestre, uma sua presumida concessão à acessibilidade. Que fosse. Li e reli este livro e Aquilino, Mestre Aquilino, ficou-me reduzido a ele, mas da sua escrita não fiquei arredado. Não me pensando excepção, previ que quando os anos enevoassem a memória do Mestre, contumaz candidato falhado ao Nobel, como Torga, Sophia e Lobo Antunes, o único livro que perduraria em leitura e interesse seria o “Quando os Lobos Uivam” e todo o grosso de importância na obra de Aquilino, Mestre Aquilino, ficaria debaixo do pó da deslembrança literária. Parece que não me enganei. Infelizmente, digo, por respeito e reconhecimento a quem me fez crescer entre estantes com livros e onde Aquilino, o Mestre, pontificava na companhia da indicação solene verbalizada de “lê Aquilino se queres entender como se escreve no melhor português”. Para pobreza minha, que da língua mátria só tenho umas pequenas luzes e intermitentes, não consegui (ainda) cumprir aquele conselho sábio além do único livro que dele li.

Vão meter, ou já meteram, o Mestre Aquilino no Panteão. Com escândalo de velhas corujas que devem ter saído dos ovos das ainda mais velhas corujas que perseguiram o Mestre, bicando-lhe as canelas. E eu que de Aquilino Ribeiro só um livro lhe consegui ler, passo ao lado da algazarra. Por três razões simples: primeiro, porque o anarquista Aquilino se deve estar nas tintas sobre onde lhe enfiam os restos; segundo, no silêncio do Panteão já lhe dorme a maior parte da obra; terceiro, quem não lhe conhece a obra, por preguiça literária, caso meu, não tem direito aos galões de seu defensor. Quanto às corujas, essas que piem que o que interessa é que não uivam mesmo quando de lobos se disfarçam.