Não resisto a transcrever este bom naco de prosa em saudação à primavera (para mais, recordou-me que nasci em Sabrosa):

Começou a Primavera, de forma que fui lá fora ver se a via, ou se a sentia.
Não estava. Não a vi, não a senti.
Mas estavam lá fora três graus centígrados, de maneira que cumprimentei os três polidamente, isto porque, embora não os tendo visto, senti-os bem. Estive para lhes cantar os Reis.

Isto do tempo tem que se lhe diga.
Eu já vi nevar em Maio, no Douro, em pleno tempo das cerejas. Há dez anos.
Já me aconteceu estar para a serra, a ver se via a neve, isto foi no Inverno antes deste último, e vi - mas foi pela televisão -, vi nevar no país inteiro - Alentejo e Estremadura incluídos -, menos lá, na solarenga serra.
Já me sucederam coisas antes do tempo, depois do tempo e fora do tempo.
No tempo certo também me aconteceram coisas, mas as coisas que nos acontecem "no tempo certo" ocorrem tão discutivelmente "no nosso tempo certo" como as outras todas, de maneira que parece que se chega à conclusão - e eu também chego, descansem - que vim aqui dizer, basicamente, que está frio demais para mim. Ou ainda menos do que isso: que está frio.

Este texto curtinho, um post como mandam as regras, lembra que, na blogosfera, além do facto, do insólito, da opinião, da contradição, da embirração, do aplauso e da repulsa, do futebol também, há a escrita. Que pode ser da boa. Assim o frio dê uma ajuda às fatias de talento (alguém duvida que se escreve mais e melhor perto de bater o dente que a espremer suor e a aliviar roupa por causa do calor?).