Apimentado com excessos estalinistas, como os que fizeram com que um conhecido bloguista laranja virasse as setas do PSD ao contrário, e saudoso dos seus tempos de revolucionário de meia tigela, tivesse ameaçado afastar o líder à bomba.

Caiu Ibon Gogeaskoetxea, o pistoleiro chefe da ETA. Não foi em Moncorvo nem em Óbidos, foi no norte de França. Os nossos patrícios políticos da revolução em stand-by, cúmplices antigos na solidariedade cobarde para com a ETA, são contumazes a lançarem panfletos amigos para ajuda aos bandoleiros racistas etarras  (estes criminosos políticos que não imaginam luta política sem bombas nem sangue que “limpem” os atilhos que emperram a afirmação da “superioridade rácica basca”), bastando para constatar isso, ser-se leitor habitual do "Avante". Excepto se estes, os etarras, se aproximarem demasiado. Porque, logo que metidos os etarras em refúgio e construindo bases operacionais entre nós, provavelmente contando com benefícios de cumplicidades tugas canalhas, calaram-se os protestos quando estes são extraditados de Portugal para Espanha (os caçados em Moncorvo) ou são detectados, como em Óbidos, com a bomba na botija. Agora, Ibon Gogeaskoetxea e seus capangas foram caçados, mas em França. Soltem-se, pois, os protestos dos patrícios “internacionalistas”. Temos saudades dos gritos revolucionários, cobardes mas política e ideológicamente genéticos, que incluem o crime, o tiro e a bomba como argumentos que limpam a ideia da democracia dos seus defeitos e pecados originais.

Eduardo Díaz Fleitas, Diosdado Gonzalez, Nelson Molinet, Fidel Suárez Cruz e Guillermo Fariñas entraram em greve da fome, exigindo a libertação dos 200 presos políticos cubanos.

Invocar pergaminhos anti-imperialistas e nojos por bloqueios como higiene prévia para assinar uma petição que condene o crime cometido pelo regime cubano contra a vida de Orlando Zapata Tamayo, apelando à concretização dos direitos naturais dos cubanos a acederem à democracia e à liberdade, é, a meu ver, uma espécie de opção pela ambiguidade, uma reverência para com os posters dos barbudos caídos das paredes, um abraço falhado sobre os ombros de dor da mãe de Orlando Zapata, um contigo sem ti. Só faltou uma adenda justificativa pela homenagem, comum aos prosélitos filo castristas, sobre as maravilhas de saúde e educação que maltrataram os ossos de Orlando Zapata Tamayo e estudaram o plano do estado de sítio para conterem revoltas libertárias no seu funeral. Um preto, pobre e subversivo, como foi Orlando Zapata Tamayo, merecia dos utópicos persistentes que querem socialismo e liberdade, mais que esta petição ambígua e envergonhada, um grito não condicional, sem partilhar a ambiguidade de Pilatos que retrata um estadista com o desenho de Lula.

Aqui.

Não pode ser humano alguém que aguenta há tanto tempo o que Sócrates tem aguentado de acusações ao seu carácter (sobretudo se está inocente, como afirma) sem um tremor de voz, um franzir de sobrancelhas, um humedecimento de olhos, uma transpiração de mãos, sei lá... qualquer sinal de que "sente", além de pensar. À nossa frente não esteve apenas um animal feroz, esteve sobretudo uma criatura que não deprime nunca, que é totalmente impermeável a ataques, por mais graves que sejam, e de uma frieza e capacidade de resistência que fariam empalidecer de vergonha qualquer mártir cristão e transformar a Joana d'Arc num calimero. Por baixo do impecável fato escuro e da gravata monocórdica só pode haver um mutante, daqueles que parecem quase, quase humanos, não fora o chip que os comanda não incluir o ficheiro das emoções. Se lhe picarmos a pele com um alfinete, aposto que não sai nem um pingo de sangue. Diz exactamente o que está programado para dizer, sem espaço para o menor improviso ou jogo de cintura espontâneo. Se lhe sai uma pergunta fora do alinhamento, rebobina e recomeça do princípio, com toda a calma. Miguel Sousa Tavares, entusiasmado ao princípio por achar que lhe arrancaria uma qualquer reacção que traísse desconforto, tristeza ou  hesitação, foi desistindo aos poucos até desanimar completamente, ao perceber que falava com um muro de cimento armado. Esta entrevista teve em mim um efeito revelador. Percebi finalmente, com enorme apreensão, qual é o grande trunfo de Sócrates: nada o demove porque nada o comove. E não sei o que se passa convosco, mas a mim preocupa e assusta saber que o país está entregue a uma espécie de robocop em versão Armani.