então, quem não gama, não assalta, nem dá tiros, é porque não é “vítima da fome” nem “famélico da terra”. Ou seja, em tempo de crise, é um privilegiado. E, se calhar, até se dá ao luxo de ler livros em vez de assaltar uma bomba de gasolina. Então, metam “chips” nos livros e localizem-se, para procedimentos, os que escapam à “degradação da situação social e económica do País” sem contribuírem para o indicador da correspondência automática entre criminalidade violenta e as carências sociais e económicas.

Força Obama!

Desgostoso deve estar Ruben Carvalho (dou-lhe, com toda a sinceridade, este benefício de suposição) por, assim, não poder contar com Gorki para abrilhantar o naipe artístico da “Festa do Avante”.

Está feliz, a Yoani. Já não era sem tempo. Agora vai ter um elevador novo que lhe evite subir a pé os duzentos e trinta degraus que lhe separam a casa da rua. O pior é que, não havendo bem que não traga mal, o marido de Yoani vai perder o hobby com que compensava o desemprego como jornalista por ser dissonante do marxismo-leninismo à cubana.

Completa hoje 65 anos, aquele que considero ter sido o melhor aluno do Actor’s Studio. Parabéns e boa sorte na sua nova carreira anunciada, a da realização.

Em intermitências veraneantes, o que melhor se suporta é um post sobre caravanas, excursões e evasões (ou invasões). Felizmente, encontrei-o aqui.

Entro em intermitências próprias do mês, reduzindo a escrita a eventuais salpicos. Quando regressar à rotina, este blogue comemora o quinto ano de vida, sempre na imensa frustração de nunca ter hipóteses de ser lido pelo Miguel Sousa Tavares. Mas eu não desisto, porque acredito que não há ser humano que não mude. Então, até de vez em quando.

Mas, dos Jogos, ficará para sempre eternizada, por estas bandas, com ou sem medalhas penduradas nos pescoços dos atletas portugueses, a alegria babada dos sinófilos de ocasião perante o esplendor da cerimónia de abertura (e que se deve repetir com a de encerramento, presumo). Pareceram-me os maoístas de 74 e 75, perante as cores vivas, massificadas, compassadas e sincronizadas da Ópera de Pequim de então, prenhes que estavam de radicalismo pequeno-burguês de fachada socialista. Ou, então, os germanófilos dos anos trinta perante o génio estético de Leni Rienfensthal. As paixões de ocasião, sobretudo as de Verão, dão sempre em loucos arrebatamentos. Porque são breves, sendo intensas enquanto duram. A seguir aos Jogos de Berlim de 1936, tivemos uma guerra mundial, quando o “ninho de pássaro” fechar as portas, espera-se que só tenhamos, do mal o menos, o regresso ao mercado global e à formidável competitividade do capitalismo selvagem que não conhece direitos humanos e quanto aos cívicos, menos ainda.

Adenda: E para agrado do Zé, acrescento um final de post a condizer com o título: Alá Akbar!

[nota: tudo porque morando perto de Almada, se passa por Alcácer do Sal quando se vai para o Algarve, podendo ou não almoçar-se em Aljustrel, em Aljezur ou em Alcoutim; indo para norte, certo passarmos rente a Alenquer, Almeirim, Alpiarça e Alcobaça; ou seja, como diria um genuíno portista, em terra de mouros, sê mouro (o que só não é agradável quando temos, vezes demais, que ser mouros de trabalho).]