Cada vez que leio ou oiço António Lobo Antunes e José Saramago, convenço-me mais que o primeiro disparata porque não ganhou o Nobel e o outro não para de disparatar desde que o ganhou.

A diferença, além do Prémio que um tem e outro não tem, é que enquanto Lobo Antunes encena a chatice da contrariedade quando fala, aparentando que está a ser submetido à tortura do sono, Saramago gosta de falar pelos cotovelos como se estivesse entupido pela falta de liberdade de expressão, ou seja, fala com efeitos retroactivos acumulados. Resumindo: a grandeza dos nossos literatos servida por um médico cabotino e um campino palrador.

Leia-se esta do Saramago, que agora deu em embirrar com o 25 de Abril:  

“Somos capazes de fogachos, como o 25 de Abril foi - um fogacho em que nós ingenuamente acreditámos. Não era certo, não era possível, não era crível, mas o tempo da felicidade para Portugal chegou então. Durou, como as rosas de Malherbe, “l’espace d’un matin”. Acabou. (…) As coisas boas que criou, eliminou-as todas.”

E digam se dos escritores a única coisa que interessa verdadeiramente são ou não são os livros. Os livros que interessam, pois claro.