Mas, dos Jogos, ficará para sempre eternizada, por estas bandas, com ou sem medalhas penduradas nos pescoços dos atletas portugueses, a alegria babada dos sinófilos de ocasião perante o esplendor da cerimónia de abertura (e que se deve repetir com a de encerramento, presumo). Pareceram-me os maoístas de 74 e 75, perante as cores vivas, massificadas, compassadas e sincronizadas da Ópera de Pequim de então, prenhes que estavam de radicalismo pequeno-burguês de fachada socialista. Ou, então, os germanófilos dos anos trinta perante o génio estético de Leni Rienfensthal. As paixões de ocasião, sobretudo as de Verão, dão sempre em loucos arrebatamentos. Porque são breves, sendo intensas enquanto duram. A seguir aos Jogos de Berlim de 1936, tivemos uma guerra mundial, quando o “ninho de pássaro” fechar as portas, espera-se que só tenhamos, do mal o menos, o regresso ao mercado global e à formidável competitividade do capitalismo selvagem que não conhece direitos humanos e quanto aos cívicos, menos ainda.

Adenda: E para agrado do Zé, acrescento um final de post a condizer com o título: Alá Akbar!

[nota: tudo porque morando perto de Almada, se passa por Alcácer do Sal quando se vai para o Algarve, podendo ou não almoçar-se em Aljustrel, em Aljezur ou em Alcoutim; indo para norte, certo passarmos rente a Alenquer, Almeirim, Alpiarça e Alcobaça; ou seja, como diria um genuíno portista, em terra de mouros, sê mouro (o que só não é agradável quando temos, vezes demais, que ser mouros de trabalho).]